LETRA B... de Barco à vela

O rapaz vivia no barco - praticamente.

Tinha uma casa, junto à praia, onde ficava algumas vezes – para matar saudades do seu amor, para descansar das longas viagens ou quando as noites de inverno se sucediam num céu escuro sem fim e o mar se tornava denso e impenetrável para o seu singelo barco à vela.

De resto, estava sempre no barco – em alto mar, atracado em portos próximos ou longínquos, balouçando ao largo de praias desertas, em pescarias junto às rochas.

O barco era branco e tinha o número dezasseis pintado a verde na proa – era o seu número da sorte. Tinha também o nome inscrito a azul, do lado esquerdo que é o lado do coração e este era o nome da dona do sorriso que pertencia ao seu.

O rapaz tinha os cabelos negros e ondulados e os olhos da cor dos mares por onde navegava – ora azuis de um transparente cristalino, ora de um verde profundo ora de um cinzento misterioso. Raramente perdiam a calma, os seus olhos.

A vida no barco era boa e o rapaz nunca se fartava – acordava cedo, com as gaivotas a darem-lhe os bons dias enquanto debicavam migalhas de pão que ele lhes deixava quando ia sacudir a toalha do jantar. Gostava de ver o sol nascer lá no horizonte, que era sempre uma ténue linha branca que separava o contínuo que, ali, era céu e mar.

O rapaz era um exímio velejador – sabia sempre de onde esperar o vento, a quantos nós o barco navegava, a profundidade das águas e fazer os cálculos para ancorar. Cuidava do seu barco como quem cuida de uma família – assegurava que o convés estivesse sempre limpo, os mastros e as velas em ótimo estado, que houvesse sempre água e reservas na cozinha.

Sempre que o tempo o permitia o rapaz gostava de pescar( e deliciava-se com os banquetes de sashimi que preparava!) e de mergulhar. Perdia-se nesse mundo líquido e submerso, silencioso e misterioso que era o fundo do mar - entre algas translúcidas, corais tecnicolor, cavalos e ouriços marinhos, nadava ao lado dos mais variados peixes: raias espalmadas, robalos brilhantes, aguçados peixe-espada e seus parentes menores peixe-agulha, estranhos peixe-relógio, inchados peixe-balão e encantava-se com esses seres meio plantas meio animais que são as anémonas, as esponjas e as medusas - conhecia-lhes de cor as cores e os nomes completos – alicia mirabillis, clavelina lepadiformis. Podia passar horas nestas expedições subaquáticas só interrompidas pelas vindas à tona para sorver oxigénio.

Assim deu a volta ao mundo três vezes e conheceu portos e vilas e praias e povos de todos os géneros e feitios - foi guardando na alma alguns inimigos e muitos amigos. Só o seu coração permanecia preso a um só nome, um só rosto, um só sorriso.

Por vezes tinha que enfrentar tempestades, ventos fortes e trovoadas - dias e dias em que parecia ser sempre noite, noites e noites de vigília tentando manter o seu barco à tona ou leva-lo a bom porto. Às vezes tinha medo, às vezes perdia o norte e até a calma. Mas nunca a esperança. Fechava os olhos com força e via o sorriso do seu amor e aí tinha a certeza que tudo iria conseguir superar e que, como tão bem se sabe, depois da tempestade logo viria a bonança dos dias quietos e das brisas suaves.

Gostavas de ser marinheiro, meu rapazinho? – perguntou-lhe ela numa tarde de fim de verão – o mar quieto na praia, os veleiros ao fundo, alinhados numa desordem quase geométrica, as velas num bailado tonto–levar uma vida embarcadiça e viver num mundo de água, longe de mim?

Ele sorriu-lhe: estarias sempre comigo!

E como se chamaria esse teu barco à vela, marinheiro?

Mariana - respondeu-lhe o rapaz mesmo antes de se atirar, com um mergulho estrondoso, naquele mar imenso.

Ela, claro, foi atrás.

Matilde

No dia em que eu nasci era domingo. A minha mãe já tinha nascido à precisamente trinta e dois anos. E o meu pai também.

No dia em que eu nasci o meu mano Gonçalo segurou a mão da minha mãe e deu lhe um beijinho antes de ela ir para o hospital como que a desejar boa sorte.

No dia em que eu nasci, contra  as previsões de um inverno chuvoso, o sol brilhou o dia todo - desde a hora em que eu saí do quentinho da barriga que me albergava à ,precisamente, nove meses.

No dia em que eu nasci muitos sorrisos brilharam quando leram a  sms com a boa nova, e alguns olhos ficaram húmidos de emoção - os meus quatro avós, os meus tios e tias ( tenho dois verdadeiros e cinco postiças!), a Leonor,o Samuel, a Inês e a Olivia (que são as minhas primas e primo),  o meu bisavô e muitos outros amigos e primos e tios sentiram aquelas borboletas no estômago que apertam um bocadinho a garganta e nos fazem sentir que tudo está bem quando o milagre acontece - o sentido da vida, como diria o meu pai que, no dia em que eu nasci, vinte e oito de novembro de dois mil e dez, olhou para a minha mãe e, por outras palavras, disse-lhe: amo-te.

LETRA A

A de amor ou de Ana.

Já viste que o teu nome se escreve de trás para a frente da mesma maneira que da frente para trás?

Isso tem um nome no mundo dos crescidos, mas aqui chama-se apenas magia - é um sinal de que o mundo é uma esfera e que, não importa onde se começa, vamos sempre passar pelos lugares que nos estão destinados e voltar ao ponto de partida.

Sem sobressaltos. Com a doçura que só tu sabes pôr nas coisas  - como a que pões na tarte de maçã, se bem que essa sai de um frasco branco de vidro com tampa de metal e tem uma cor dourada. Não importa se é aí que vais buscar a que pões na vida também - tens sorte porque, pelos vistos, o frasco nunca esvazia. Aliás parece que quanto mais gastas, mais açúcar amarelo há lá dentro !

Tu dirias com um sorriso matreiro: então não sabes que as bruxinhas da despensa estão sempre a encher os frascos que mais gostam? É o preço justo a pagar por as deixar viver lá, entre as prateleiras forradas a papel com maças e azevinhos desenhados, por mantermos a sua casa limpinha e abastecida e com um perfume que não se vende em nenhuma Sephora e cujo segredo da fórmula só eu sei - alquimista de dedos delicados que sou: alguma canela e açafrão da índia, apenas um pozinho de flor de sal e cominhos contagiado com um leve odor de tomilho e oregãos. Desculpa não poder revelar as quantidades nem um ou outro ingrediente secreto -  como os chocolates que guardo na prateleira da direita ou as tigelinhas de marmelada de setembro que ficam a acabar de secar nas prateleiras de cima de todo ou as açucenas que às vezes lá deixo em água antes de as pôr nos jarros e espalhar pela casa toda.

Elas gostam de morar ali - é secreto, quase sempre escurinho e acolhedor e em troca enchem-te um ou dois frascos de vidro  - um escolhem elas outro escolhes tu, tudo é negociação neste mundo de homens e bruxinhas!

Tu, Ana, claro, escolheste o das folhas de tília. Primeiro porque te agrada o som quando dizemos tília em voz alta - muito mais do que cidreira ou camomila. E depois porque é o preferido das tuas amigas quando as reúnes para o chá.

Não é às cinco porque não são inglesas e nem gostam de horários. É quando lhes apetece aparecer. Quando dizem o código secreto ( agora até basta pensarem nele, porque já são amigas há muito tempo!)  que abre as portas dos corações ligados uns aos outros por esse fio de prata delicado que se chama amizade e logo se encontram juntas a tomar chá. Na tua cozinha. Na mesinha contígua à despensa, claro - para que sintam esse perfume delicado e único que encanta as bruxinhas.

Podem ficar horas assim, a conversar de tudo e de nada, a contar estórias mil vezes recontadas e que nunca as cansam, nem a ti. Podem ficar em silêncio , o olhar perdido no papel das maças e azevinho que forra as prateleiras e de onde, de vez e quando, parece saltar um bruxinha mais coscuvilheira. Tu não te importas - sabes que és boa a dar-lhes colo e mimo e que precisas delas para que os teus dias sejam sempre de sol - mesmo quando lá fora chove como se fosse janeiro e o céu é de chumbo. Mesmo que às vezes os seus olhares sejam tristes. Mesmo que às vezes a chuva de janeiro passe para os vossos olhos.

No entanto a maioria das vezes o riso invade a cozinha e os rostos de todas e aí não há horas, nem minutos, nem idades, nem afazeres, nem obrigações! 

Até que o cuco que vive dentro do relógio da parede, por cima do fogão - ( é mais quentinho no inverno e sempre vai debicando do teu arroz malandro ou da sopa de abóbora!) anuncia que já é noite ( ou já é dia, depende!) e elas se vão embora.

Na mesinha junto da despensa ficam, em cima da toalha de linho branco que era da avó, as chávenas brancas com risquinha azul, onde lhes serves o chá de tília, vazias e, no prato de cristal transparente, duas ou três fatias de tarte de maçã  que tu cortas em pedacinhos pequeninos: mal te deites na tua cama de dossel, virão as bruxinhas mais gulosas saboreá-las  - são as suas preferidas, já se sabe, cobertinhas de açúcar amarelo !

LETRA I

A ilha era longe. E só de barco lá chegávamos. Nós e os outros que a escolhiam há muitos anos para passar as férias grandes.

Chegávamos sem falta no dia 1 de Agosto – cada um vindo de seu lado: uns dos países frios do norte, outros dos países húmidos do oriente, outros das terras quentes do sul e ainda havia os que vinham do oeste.

Na ilha, cada um tinha a sua casa, embora em sítios muito diferentes –  umas aninhadas nas dunas da Praia Grande,  outras mergulhadas nas ruelas brancas da Vila,  ou ainda outras empoleiradas nos planaltos do Monte Verde. Mas todas eram parecidas. Não se avistavam logo, quando chegávamos pelo mar. Só um olhar mais atento e mais de perto as descortinava –elementos de madeira ou cal branca, algum vidro e ferro. Confundiam-se com a paisagem: as casas da montanha tinham trepadeiras a forrar as suas paredes e telhados, e jardins selvagens a rodeá-las , as da Vila eram branquinhas como as ruas, apenas com portas de cores diferentes a demarca-las umas das outras – e era assim que eram conhecidas: Casa Azul, Casa Rosa, Casa  Verde e por aí fora. Tinham roseiras e azáleas em vasos nos páteos que se sucediam, formando um único cordão aromático A nossa era uma das casas da praia – e também essas, nos seus tons beje, malva e verde, passavam despercebidas no conjunto da areia fina e das plantas e flores  que cresciam nas dunas.

O pai dizia que as casas se aconchegavam ao seu local, de ano para ano, que iam ganhando as características do sítio onde moravam – como nós, quando vivemos muito tempo com alguém nos vamos tornando parecidos com essa pessoa.

A nossa casa ficava do lado este da Ilha, protegida do vento. Era baixa, de um só piso, e tinha um portão verde. Lá dentro tinha uma sala com uma cozinha onde a mãe nos fazia panquecas para o pequeno almoço e o pai cozinhava saladas de queijos e legumes para quando chegávamos da praia cheios de sol e de sal. Tinha o nosso quarto e o dos pais  e um alpendre atrás onde ficavam guardadas as bicicletas para as passeatas do fim de tarde – a luz já a escorrer, mansa, pelo céu  abaixo enquanto pedalávamos,  pássaros de bico amarelo a voar ao nosso lado em corridas amigáveis , e no fim,  os figos roubados às figueiras de ninguém a saberem-nos a  mel!

Todas as manhãs o ritual se repetia: mal o sol espreitava pelo linho branco de que eram feitas as cortinas nas  janelas  dos quartos sabíamos que era hora de vestir os fatos de banho e zarpar para a Praia Grande – dali a pouco chegariam todos os outros e havia risadas misturadas com gritos de brincadeiras e splachs de braçadas desajeitadas e mergulhos imprudentes naquele mar que era de um azul quase verde e tinha peixinhos a nadar connosco de um lado para o outro em cardumes dourados. Os nossos amigos chineses diziam que davam sorte – talvez por isso o mar se mantivesse tão transparente e límpido todos os anos!

De tarde podíamos voltar ou não – era conforme nos apetecia.

Às vezes ficávamos no jardim de trás a construir esconderijos  e a formar clubes secretos, ou a explorar os caminhos do Monte Verde e os seus habitantes  - lagartinhos, caracóis, azevinho, musgo e andorinhas, ou então íamos comer gelados para o coreto abandonado na praceta da Vila.

Quando anoitecia acendiam-se luzinhas por toda a ilha  - nas pracetas, nos caminhos e nos quintais e nos barcos e havia sempre uma música indefinida que devia ser a mistura das vozes, da brisa marítima e das violas que ecoavam daqui e dali.

Mas os nossos dias preferidos eram aqueles, raros, em que a ilha amanhecia encoberta de uma neblina que parecia algodão doce e a mãe dizia com um sorriso – hoje não há praia! Temos programa alternativo! 

Embora deixássemos escapar um suspirativo ohhhh, os nossos olhos não mentiam ( como não mentem nenhuns!) e neles via-se a secreta satisfação de quem antecipa no coração o que se passava a seguir – em algazarra boa íamos buscar umas mantas de algodão ao Baú das Coisas Velhas e aninhávamo-nos com ela, no banco de baloiço do terraço. Os outros iam chegando pelo dia fora, em bando ou aos pares, juntavam almofadões e cadeirinhas, uns traziam biscoitos de amêndoa, outros chocolate quente em termos que partilhavam na mesa grande da sala. A mãe fazia taças gigantes de iogurte com mel e partia fatias de pão que barrava com compota de abóbora com nozes para quando nos desse a fome e ali ficávamos – a ouvi-la contar histórias intermináveis porque o fim levava sempre ao principio de outra, a inventar letras e melodias que ensaiávamos em coro, a rodopiar em coreografias malucas.

Partíamos no último dia de Agosto – a pele tostada e os cabelos mais claros do sol, os sorrisos a saber a sal  e os olhos com o mar azul quase verde entranhado neles e no regresso contávamos as aventuras e desventuras do verão na ilha. Quando nos perguntavam – então e quando não está bom tempo, o que fazem? Encolhíamos os ombros num esgar a ensaiar uma tristeza – Nada! respondíamos, com os olhos a brilhar de felicidade.

LETRA B

O rapaz vivia no barco -  praticamente.

Tinha uma casa, junto à praia, onde ficava algumas vezes – para matar saudades do seu amor, para descansar das longas viagens ou quando as noites de inverno se sucediam num céu escuro sem fim e o mar se tornava denso e impenetrável para o seu singelo barco à vela.

De resto, estava sempre no barco – em alto mar, atracado em portos próximos ou longínquos, balouçando ao largo de praias desertas, em pescarias junto às rochas.

O barco era branco e tinha o número dezasseis pintado a verde na proa – era o seu número da sorte. Tinha também o  nome inscrito a azul, do lado esquerdo que é o lado do coração e este era o nome da dona do sorriso que pertencia ao seu.

O rapaz tinha os cabelos negros e ondulados e os olhos da cor dos mares por onde navegava – ora azuis de um transparente cristalino, ora de um verde profundo ora de um cinzento misterioso. Raramente perdiam a calma, os seus olhos.

A vida no barco era boa e o rapaz nunca se fartava – acordava cedo, com as gaivotas a darem-lhe os bons dias enquanto debicavam migalhas de pão  que ele lhes deixava quando ia sacudir a toalha do jantar. Gostava de ver o sol nascer lá no horizonte, que era sempre uma ténue linha branca que separava o contínuo que, ali, era  céu e mar.

O rapaz era um exímio velejador – sabia sempre de onde esperar o vento, a quantos nós o barco navegava, a profundidade das águas e fazer os cálculos para ancorar. Cuidava do seu barco como quem cuida de uma família – assegurava que o convés estivesse sempre limpo,  os mastros e as velas em ótimo estado,  que houvesse sempre água e  reservas na cozinha.

Sempre que o tempo o permitia o rapaz gostava de pescar( e deliciava-se com os banquetes de sashimi que preparava!) e de mergulhar. Perdia-se nesse mundo líquido e submerso, silencioso e misterioso que era o fundo do mar  - entre algas translúcidas, corais tecnicolor, cavalos e ouriços marinhos, nadava ao lado dos mais variados  peixes: raias espalmadas, robalos brilhantes, aguçados peixe-espada e seus parentes menores peixe-agulha,  estranhos peixe-relógio, inchados peixe-balão e encantava-se com esses seres meio plantas meio animais que são as anémonas, as esponjas e as medusas -  conhecia-lhes de cor as cores e os nomes completos – alicia mirabillis, clavelina lepadiformis. Podia passar horas  nestas expedições subaquáticas só interrompidas pelas vindas à tona para sorver oxigénio.

Assim deu a volta ao mundo três vezes e conheceu portos e vilas e praias e povos de todos os géneros e feitios - foi guardando na alma alguns inimigos e muitos amigos. Só o seu coração permanecia preso a um só nome, um só rosto, um só sorriso.

Por vezes tinha que enfrentar tempestades, ventos fortes e trovoadas  - dias e dias em que parecia ser sempre noite, noites e noites de vigília tentando manter o seu barco à tona ou leva-lo a  bom porto. Às vezes tinha medo, às vezes perdia o norte e até a calma. Mas nunca a  esperança. Fechava os olhos com força e via o sorriso do seu amor e aí tinha a certeza que tudo iria conseguir superar e que, como tão bem se sabe, depois da tempestade logo viria a bonança dos dias quietos e das brisas suaves.

-       Gostavas de ser marinheiro, meu rapazinho? – perguntou-lhe ela numa tarde de  fim de verão – o mar quieto na praia, os veleiros ao fundo, alinhados numa desordem quase geométrica, as velas num bailado tonto–levar uma vida embarcadiça e viver num mundo de água, longe de mim?

Ele sorriu-lhe: estarias sempre comigo!

-       E como se chamaria esse teu barco à vela, marinheiro?

-       Mariana - respondeu-lhe  o rapaz mesmo antes de se atirar, com um mergulho estrondoso, naquele mar imenso. Ela, claro, foi atrás.